Tanz den Mashup! Zum Beat einer Techno-Schulparty

Ein Mashup aus Punk-, HipHop- und Rockabilly-Accessoires bewegt sich durch die Straßen Berlins, darunter die Körper junger Menschen, denen anscheinend nichts Neues einfällt. In der Kreuzberger Schützenhalle wird dieser Style bei einer Techno-Schulparty zu ganz großem Reizüberflutungskino veredelt. Als hier die Tanzfläche zu beben beginnt, ist Berliner Gazette-Gastredakteurin Annika Bunse mitten drin.

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An der Kasse sitzen durchgestylte Asiatinnen, die animierend werben: “Hier gibt’s heute richtig gute Party, ihr werdet voll krass feiern und voll Spaß haben, so lange und so viel wie ihr nur wollt.” Sie klimpern mit den Wimpern, als wir das Geld zücken und schalten nach “sold” sofort auf “viral”: “Wir sind die ‘Nachteulen’, ihr müsst uns auf Facebook liken. Hier steht alles.”

Wir bekommen noch Flyer in die Hand gedrückt und “nicht vergessen, liken!” zu hören und schon haben wir OP-Masken auf, fühlen uns latent peinlich, entern aber trotzdem die Halle zur “Klangoperation”.

Unglaublich laute Musik kommt uns entgegen, eintönige Bässe legt da ein halbwüchsiger DJ mit dunklem Lockenkopf auf und schwingt sich mit, während hinter ihm seine Klone gleichartig nicken und vor sich hin zucken. Der hübsche Jüngling bietet wenig klangliche Variation und wird dafür angehimmelt.

In der Hoffnung, dass vielleicht gleich ein begabterer Narziss die Turntables übernimmt, bestellen wir erst mal etwas zu trinken. Nach nur einem Schluck ist klar: Der Caipirinha ist auf einen großflächigen Overkill jeglicher Gehirnzellen ausgelegt. Schon der erste Drink auf der “Klangoperation” verdeutlicht das hedonistische Kalkül einer Generation ohne Eigenmotor. Angeekelt verzieht Alexia ihr Gesicht und urteilt: “Untrinkbar.”

Auf der Bühne formiert sich derweil eine Parade an jungen Basssuchern, die vollkommen synchron zum dumpfen Beat schaukeln – immer die gleiche Auf-und-Ab-Bewegung vollziehend. Sie werden darin befeuert von ihren Gegenübern, die sich unter ihnen dem DJ-Set hingeben, das alle einfach nur hinweg dröhnt. Dabei feiert jeder für sich allein.

Die Erben von Käse-Igel, Schlaghose und Abriss

Wir gehen hinein und tanzen im Ornament der Masse. Zusammengebastelt wie Stil-Frankensteins der vergangenen Modejahrzehnte wackeln sie gleichförmig zu strikt reduzierter Musik. An uns vorbei ziehen Mädchen in 60er-Minis – noch ohne richtige Taille – mit Seventies-Hüten, rotem Rockabilly-Lippenstift und Muster-Leggings aus den 80ern, Jungs in Ringel- und Ramones-T-Shirts mit individueller Skinny-Jeans-Farbe und der obligatorischen “abrasierte-Seiten-mit-Tolle-Frisur” – ganz frei nach dem Prinzip “nicht Punk, aber trotzdem Undercut” – und dem allgegenwärtigen Massenphänomen Hornbrille.

Alle sind anders, alle sind Mode-Trickster, alle sind konform. Kein eigener Stil ist rund um uns zu erkennen, nur die Gleichschaltung des Tanzprozesses, immer wieder dieselben maschinenartigen Kraftwerkbewegungen. Wir machen da mit und wundern uns.

In dieser schier endlosen Revival-Schleife fehlen Hintergründe und Ansichten zu den Accessoires, die aufgetragen werden. Wahlloser Mod-, Hippie- und Punk-Style gemischt mit einer Prise Berliner Hipster – also Hornbrille, Jutebeutel und die obligatorische “Skinny” – wird zusammen mit Goa-Tasche, Punk-Karos, Hip-Hop-Cap und Bling-Bling zu leeren Kokons, sind purer Schmuck und Prunk ohne Botschaft, wirken abstoßend wie ein Bob Marley- oder Che-Guevara-Shirt.

Identität wird hier aus alten Versatzstücken zusammengeklaut, weil kein eigenes Innovationspotential gegeben ist. Das ist dann wohl die Hybris von “Retro”. Ob die Tanzenden das auch selbst wissen? Keiner sieht dem anderen in die Augen, alle blicken ferngesteuert geradeaus. Wie die verzückten Israeliten feiern sie sich selbst und ihren Götzen, einen güldenen Hedonismus, der sich sublimierend über die Frage nach der Identität einer ganzen Generation gelegt hat.

Leer, schwarz und selbstbezogen sind die Augen eines Jahrgangs, der so ganz anders feiert, als seine Vorläufer. Vorher, als es in den Siebzigern das wohlsortierte Abi-Buffet mit Käse-Igel und die kollektive Schlaghose gab, das nachfolgende Jahrzehnt, als punkgeprägte Abi-Abrisspartys noch stilecht mit Dosenbier unter Brücken zelebriert wurden und darauf die Stufenpartys, bei denen jeder mit Kurt Cobain zusammen seine Jugendqualen heraus schrie und dann leider zu Fred Durst tanzte. Alle prosteten sich zu, blickten sich an, pogten da zusammen – das waren Glücksmomente, die sich aus Gemeinsamkeit generierten. Doch diese Abiparty mit dem eigenem Lieder- und Erlebniskanon und der feisten Nebelmaschine ist verloren gegangen. Der geteilte Moment ist zerbrochen.

Kracauer erklärt die monotonen Mädchen

Hier und heute geht es nur um jeden für sich. Das Techno-Prinzip hat vollkommen die Herrschaft übernommen und treibt den Zerfallsprozess nur noch schneller voran. In den Augen der Oberstufenparty 2012 sind in ihrem Jargon “Teller” und in ihren Köpfen stampfen rosa Elefanten fleißig graue Matsche. Überall sind Mydriasen, also stark erweiterte Pupillen, zu sehen. Die Dissoziation des Ichs scheint Standard. Sie treibt den Zerfall einer ehemals kollektiv geteilten Adoleszenz nur noch weiter voran.

Konvulsivisch steigern sich die Abiturienten von heute mit der Musik im höllischen Speed, ganz fürs eigene Pläsier, schnell kommt es zur Peripetie im Elektro-Drama, das ihnen der abgezockt schöne Held der Turntables serviert. Sie schütteln sich einförmig zu: “Eins zwei Polizei, drei vier Grenadier, fünf sechs alte Gags, sieben acht gute Nacht.”

“Das kennen wir doch”, schreit Alexia mir und Philipp zu. Fabio Frittelli, die Stimme von One-Hit-Wonder Mo-Do war in den 90ern auch kurz en vogue, nur haben wir ihn zusammen durchgestanden, wenn er gespielt wurde. Auf der Teenie-Party ein Jahrzehnt später wird Mo-Do dekonstruiert: Der DJ lässt ihn nicht aussingen, sondern bei “Gute Nacht” hängen bleiben.

Immer lauter und schneller schreit Frittelli in einer Endlosschleife das Motto der jungen Egofreunde heraus: “Gute Nacht, Gute Nacht”. Geschützt unter den vielen Hüllen ihrer selbst, fallen die verblendeten Artisten jedoch nie aus dem Ornament. Ihr Anführer, der Adonis auf dem Pult, wirft sich die Locken aus dem Gesicht wie ein wilder Fury und schickt sie weiter in den Rausch in sich selbst hinein.

Ich muss – die monotonen Mädchen vor mir betrachtend, die mit einem schwarz-geschminkten “Gene-Simmons-von-Kiss-Auge” auf der anrollenden Basslawine mitschweben – an einen Essay von Siegfried Kracauer aus dem Jahre 1927 denken. Der Soziologe erklärt darin, wie das so genannte Ornament der Masse entstand: „Mit den Tillergirls hat es begonnen. Diese Produkte der amerikanischen Zerstreuungsfabriken sind keine einzelnen Mädchen mehr, sondern unauflösliche Mädchenkomplexe, deren Bewegungen mathematische Demonstrationen sind. Während sie sich in den Revuen zu Figuren verdichten, ereignen sich Darbietungen von gleicher geometrischer Genauigkeit.”

“Party every day, p-p-p-party every day”

Wenn man auf der Schulparty 2012 umherschaut, ist Kracauers Aufsatz höchst aktuell: Hinter uns, vor uns, um uns hopsen Anwärter auf die Reifeprüfung – natürlich so aussehend, als hätten sie die Kleidersammlung geplündert und sich ein Jahrhundertleben angezogen – zu Minimal-Beats auf und ab, fast durchchoreografiert, wie Roboter. Françoise Cactus von Stereo Total scheint leise im Hintergrund zu singen: “Wir tanzen im Viereck, wir tanzen konzentriert” und alle hören darauf.

Bewegungen, die fast isomorph ablaufen, sind Standard auf dem Parkett des Abi-Jahrgangs 2012. Der kann nicht einmal mehr frei im Tanz sein, ist genormt trotz aufgesetzter Individualität, versteckt sich verschämt hinter Hüllen fremder Identität und ferner Zeitgeister. Und seine Techno-“Tillergirls” schaukeln in diesem Sinne leer und gelangweilt vor sich hin.

Ein bulliger, leider unkontrollierbar jump-stylender Junge mit grüner OP-Maske kommt uns immer wieder bedrohlich nahe. Es wird Zeit vor Hulk zu flüchten, schnell noch auf die Toilette zu gehen und dann nach Hause zu fahren. Meine beiden Freunde warten draußen, ich quetsche mich durch Mädchen, die vorm Spiegel Lipstick herumreichen, in den Flur hinein. Man bekommt hier dankenswerterweise von gleich zwei Smartphones auf einmal die David Guetta-“Fuck me I’m famous”-Radio-Version und zeitgleich etwas Justin-Bieber-artiges zu hören.

Am Eingang zum sanitären Bereich liegt eine eingetretene Tür, dahinter sprudelt ein vollgestopftes Klo, nur zwei der vier Waschbecken laufen über. Das ist also von früher geblieben. Ein Mädchen singt, symptomatisch an Popkultur erkrankt, aus der Klokabine heraus: “Party every day, p-p-p-party every day“, während sich ihre grell überschminkten Mitschülerinnen die Nase pudern. Ich denke: “Heute zerstört die Jugend lieber sich selbst, als die Einrichtungsgegenstände” und erkenne, noch während ich das zuckende Ornament der Masse verlasse, dass das wohl jede Generation über die Nachfolgende sagt.

Anm.d.Red.: Die Bilder sind aus dem Mo-Do-Clip Eins zwei Polizei.